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Isabelle de Paris...


(extrait)

Le voilà, le jour, le lieu,
où je coupe la gorge au temps.

Il est là, ce petit bout d'aurore,
avec sa sève d'heures qui 
montent
enfiévrées de regards.

Les mots ne passent plus
 par dessus  les vallées.
Le vent tiède s'écorche 
à son 
nom.
Sans bruit sans but j'erre.

Il est pourtant vivant, 
ce silence frissonnant d'oubli.
Chaque 
seconde-perle-goutte-
de-passé-suinte-le-vide.
Il faut encore attendre 
l'instant.
 L'instant, où l'air sera des nôtres.

La cage est grande ouverte.
L'oiseau s'est envolé,
mais le tigre n'a pas 
compris 
qu'il pouvait lui aussi partir.

Il a fallu que l'orage arrive,
sur la pointe des pieds.

Isabelle a paru sur un quai de métro.
Elle a mis dans le mille,
 et ses 
hanches  ont annulé le vide.

Il a suivi la piste en tremblant de lumière.

C'était elle, ce petit bout de jour,
goutte-de-rosée échappée au passé.

Il faisait frais sur l'archipel
Les vagues, en rouleaux, ont happé sa 
mémoire.
Qu'il était fort le soleil déchirant l'horizon.

Il avait faim.
Faim de ses reins, de ses épaules,
de son miel.

Elle était au pluriel,
et il s'y est noyé.

                                                                  
  Paris - juin 1989

Gérald BLONCOURT

(Extrait)


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